Chapter 8 - Los días después
Los días que siguen tienen la textura extraña de la convalecencia.
No hay heridas visibles que curar, salvo el pequeño enrojecimiento en el párpado de Mia, que desaparece al segundo día como Daniel había predicho.
Pero hay otras cosas que no se curan tan rápido.
Sam empieza a dormir con la puerta de su cuarto abierta.
Nunca lo había hecho antes.
—¿Por qué la dejas abierta? —le pregunta Daniel una noche, al pasar por el pasillo.
—Así puedo escuchar si Mimi llora.
No dice la verdadera razón, que también quiere escuchar si alguien entra a la casa sin avisar, si algún ruido en la cocina se parece al ruido de un plato al romperse contra una cara pequeña.
Daniel lo entiende de todos modos, sin que se lo tengan que explicar con palabras.
Contrata a una nueva niñera, una mujer de mediana edad llamada Priscila, con referencias impecables y una risa fácil que Mia adora desde el primer día.
La entrevista de tres horas incluye preguntas que Daniel nunca pensó que tendría que hacer en voz alta.
—¿Cómo maneja usted la frustración cuando un niño no come?
—Con paciencia —responde Priscila, sin dudar—. Y si la paciencia se me acaba, salgo del cuarto un minuto y respiro. Nunca, nunca le pongo una mano encima a un niño, ni en broma, ni por accidente.
Daniel asiente, satisfecho, aunque una parte de él sabe que ninguna entrevista, por buena que sea, puede garantizar del todo la seguridad de sus hijos.
La confianza, ha aprendido esta semana, es algo que se construye despacio y se destruye en un segundo, con un solo plato en el aire.
Mia, mientras tanto, parece la más resiliente de todos.
Vuelve a sentarse en su silla alta al segundo día, sin dudar, aunque cuando alguien levanta un plato demasiado rápido cerca de su cara, sus ojos se abren un poco más de lo normal, solo un instante, antes de que la comida llegue con normalidad a la mesa.
Daniel lo nota.
Se pregunta si ese pequeño parpadeo, ese instante de alerta, va a quedarse con ella para siempre, escondido en algún lugar de su memoria corporal, aunque su mente consciente nunca llegue a recordar el incidente en sí.
Una tarde, mientras Priscila baña a Mia, Sam se sienta en el borde de la bañera y observa el proceso con atención.
—¿Puedo ayudarte a lavarle el pelo? —le pregunta a Priscila.
—Claro que sí, cariño. ¿Por qué quieres ayudar?
—Porque yo sé hacerlo bien. Con cuidado. Sin que le entre jabón en los ojos.
Priscila le pasa el champú, y Sam, con una concentración que parece mucho mayor que la de un niño de seis años, empieza a lavar el cabello de su hermana con movimientos delicados, casi profesionales, aprendidos en un solo día del peor tipo de escuela.
—Lo haces muy bien —le dice Priscila.
—Ya practiqué antes.
No explica cuándo ni por qué, y Priscila, con la intuición de alguien que ha trabajado con familias durante años, decide no preguntar.
Por las noches, cuando los niños ya están dormidos, Daniel se sienta en la cocina, en la misma isla de mármol donde todo ocurrió, con una copa de vino que rara vez termina, y revisa mensajes de texto que no sabe si responder.
Eleanor le ha escrito tres veces esa semana.
Solo quiero saber que están bien.
Estoy en terapia. De verdad. Quiero arreglar esto.
Extraño a los niños, Daniel. Por favor.
No borra los mensajes, pero tampoco responde ninguno todavía.
Cada noche los relee, tratando de decidir si las palabras suenan a arrepentimiento genuino o a la misma manipulación de siempre, disfrazada con una capa nueva de humildad.
No tiene una respuesta clara.
Y decide que está bien no tenerla todavía, que no todas las heridas necesitan cerrarse en la primera semana, ni siquiera en el primer mes.
Un viernes por la noche, después de acostar a los niños, Daniel encuentra la foto de Diana que se había caído del refrigerador semanas atrás, todavía sobre el mostrador, entre el correo sin abrir.
La levanta, la mira un largo rato, y finalmente la pega de nuevo en su lugar, en la puerta del refrigerador, con el mismo imán en forma de girasol que Sam le regaló a su madre hace tres años, en su último cumpleaños juntos.
—Ojalá supiera qué hacer —le dice a la foto, en voz baja, en la cocina vacía.
La foto, por supuesto, no responde.
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Pero de alguna manera, decirlo en voz alta, en esta cocina donde todo cambió hace una semana, le da a Daniel algo parecido a la claridad que necesita para seguir adelante, un día a la vez, con dos hijos que ahora dependen todavía más de que él tome las decisiones correctas.
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