Chapter 2 - Cuarenta minutos
El teléfono de Marco vibra por segunda vez.
Esta vez lo mira.
Rosa.
Frunce el ceño. Rosa nunca llama durante horas de oficina. Rosa ni siquiera tiene su número guardado como algo más que "emergencia doméstica", una etiqueta que él mismo puso hace dos años, medio en broma, medio en serio.
No hay nada gracioso en esto ahora.
—Discúlpenme un momento —dice a la sala de juntas, y sale al pasillo con el teléfono pegado a la oreja.
—Rosa, ¿qué pasa?
Silencio al otro lado. Luego, una voz que no es la de Rosa. Es más aguda. Más rota.
—Daddy...
Marco se congela en medio del pasillo de la oficina.
—¿Emma?
La llamada se corta.
No sabe si fue Emma la que colgó, o si alguien le quitó el teléfono, o si simplemente la señal falló. No sabe nada, y ese no saber es peor que cualquier certeza.
Marca de vuelta.
Nadie contesta.
Marca otra vez.
Nada.
Su corazón empieza a latir en un ritmo que no reconoce, un ritmo de alarma antigua, animal, el mismo que sintieron sus ancestros cuando escuchaban a sus crías llorar en la oscuridad.
Toma su saco del respaldo de la silla.
—Cancelen la reunión —dice, sin mirar a nadie en particular—. Algo pasó en mi casa.
Su asistente, Diego, lo sigue por el pasillo.
—Señor, el cliente de Singapur está esperando la...
—Que espere.
La palabra sale con un filo que Diego nunca antes había escuchado en la voz de su jefe.
Marco no espera el elevador.
Baja las escaleras de emergencia, dos pisos, tres, corriendo, con el saco a medio poner y la corbata suelta golpeándole el pecho.
En el auto, sus manos tiemblan sobre el volante.
Marca a Rosa de nuevo.
Esta vez ella contesta al primer timbre.
—Señor —dice, y su voz suena como si hubiera estado llorando—. Por favor, apúrese.
—¿Qué pasó? ¿Emma está bien? ¿Valeria está...?
—Solo venga, señor. Por favor.
Cuelga.
Marco golpea el volante con la palma abierta.
—Maldita sea —murmura, y arranca el auto con una violencia que hace chillar las llantas contra el asfalto del estacionamiento.
El tráfico de la ciudad, a las cinco de la tarde, es una serpiente lenta y cruel.
Cada semáforo en rojo se siente como una traición personal.
Marco mira el reloj del tablero. 4:52. Luego 4:58. Luego 5:07.
Piensa en Emma.
Piensa en su primera esposa, Claire, la madre de Emma, que murió hace dos años en un accidente que Marco todavía revive en sueños, un camión, una curva, una llamada telefónica a las tres de la madrugada que cambió todo.
Piensa en cómo, después de eso, se sintió tan perdido que aceptó la primera mano tendida que pareció firme.
Valeria.
Elegante. Serena. Aparentemente maternal en las primeras semanas, cuando todo era actuación, cuando todo era una prueba de audición para un papel que nunca tuvo intención de interpretar de verdad.
Marco recuerda haber visto señales.
Pequeñas.
Fáciles de ignorar cuando uno está desesperado por no estar solo.
Valeria diciendo "esa niña es exactamente igual a su madre" con un tono que no sonaba a cumplido.
Valeria sugiriendo, una y otra vez, que Emma "necesitaba disciplina", que estaba "demasiado consentida", que "los niños necesitan límites claros".
Marco, cansado, ocupado, ciego por su propio duelo, había asentido.
Había confiado.
Había estado fuera de casa cada vez más, viajando, trabajando, dejando que la nueva estructura de la casa se formara sin su supervisión directa.
Ahora, atrapado en el tráfico, con el teléfono en la mano y el corazón en la garganta, entiende con una claridad brutal que su ausencia tuvo un precio.
Y ese precio lo está pagando su hija.
El semáforo cambia a verde.
Acelera.
En su mente, ve el rostro de Emma la última vez que la vio, hace cuatro días, antes de su viaje corto a la oficina central. Ella estaba sentada en la mesa del desayuno, jugando con su cereal, riendo de algo que Rosa le había dicho.
Se veía feliz.
O tal vez, piensa ahora, se veía como una niña que ya había aprendido a fingir que estaba feliz, porque la alternativa era peor.
Los niños aprenden rápido a sobrevivir.
Esa es la parte más triste de todo esto.
Marco gira en la última calle antes de llegar a su casa, una avenida bordeada de árboles y portones de hierro forjado, un vecindario diseñado para hacer creer al mundo que nada malo puede pasar detrás de esas rejas.
Mentira.
Las cosas malas no necesitan pobreza para existir.
Solo necesitan silencio.
Y esta casa ha sido, durante meses, una fábrica de silencio.
Ve el portón de su propiedad acercándose.
Su pie presiona el acelerador un poco más, aunque sabe que es peligroso, aunque sabe que un accidente ahora sería la ironía más cruel del universo.
No le importa.
Solo puede pensar en una cosa.
Aguanta, Emma. Ya casi llego.
El auto entra rechinando por el camino de entrada, esparciendo grava blanca hacia los lados.
Marco ni siquiera apaga el motor por completo.
Sale corriendo, dejando la puerta del conductor abierta, dejando las llaves puestas, dejando atrás cualquier apariencia de control que hubiera mantenido hasta ese momento.
Sube los tres escalones de mármol de la entrada de dos zancadas.
Su mano encuentra la manija de la puerta principal.
La empuja con tanta fuerza que la puerta golpea contra la pared interior con un estruendo que resuena por toda la casa como un disparo.
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Y ahí, en el umbral, con la luz de la tarde detrás de él proyectando su sombra larga y furiosa sobre el piso de mármol, Marco ve algo que jamás podrá borrar de su memoria.
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