Chapter 2 - Las reglas de la casa nueva
Después de la fiesta, las reglas se volvieron números.
Valentina las escribió, literalmente, en una libreta forrada de cuero rojo que guardaba en el cajón de su mesita de noche.
Regla uno: levantarse antes que papá.
Regla dos: la cama, sin arrugas.
Regla tres: los zapatos de la señora, siempre limpios, siempre listos.
Regla cuatro, la más importante, subrayada dos veces:
Lo que pasa en esta casa se queda en esta casa.
Sofía no sabía leer bien las letras cursivas todavía, pero memorizó cada regla de tanto escucharlas repetidas como un catecismo.
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Cada mañana era una coreografía silenciosa.
El despertador de Sofía sonaba a las 5:40, veinte minutos antes que el de su padre.
Se levantaba a oscuras, con los pies fríos sobre el piso de madera, y bajaba las escaleras sin encender las luces, porque encender las luces hacía ruido —el interruptor sonaba como un disparo en la casa dormida— y el ruido despertaba a su padre antes de tiempo.
En la cocina, Valentina ya estaba esperando, envuelta en una bata de seda, con el café servido para ella misma pero no para nadie más.
—Empieza por los zapatos de anoche —decía, sin levantar la vista del teléfono.
Sofía obedecía.
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Los zapatos de Valentina eran hermosos y terribles al mismo tiempo.
Tacones de aguja negros con la suela roja, como pequeñas heridas brillantes.
Sofía los sostenía con las dos manos, como si sostuviera algo sagrado, y pasaba el paño blanco sobre el cuero una y otra vez, buscando cada mota de polvo, cada mancha invisible que solo los ojos de Valentina podían ver.
—Ahí —decía Valentina, señalando un punto que Sofía no lograba distinguir—. Otra vez.
Y Sofía volvía a pasar el paño.
Otra vez.
Y otra vez.
Hasta que las manos le temblaban de cansancio y el cuero brillaba como un espejo negro.
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A veces, mientras Sofía trabajaba arrodillada en el suelo, Valentina hablaba por teléfono con sus amigas.
—Sí, la niña está feliz —decía, riendo—. Alexander no se imagina lo bien que nos llevamos.
Colgaba, y la sonrisa se le caía de la cara como una máscara mal pegada.
—¿Terminaste? —preguntaba, con la voz ya fría otra vez.
—Casi, señora.
—"Casi" no sirve. Termina.
Sofía aprendió que había dos Valentinas viviendo en el mismo cuerpo, y que la línea entre una y otra se cruzaba en el segundo exacto en que colgaba el teléfono.
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Su padre, mientras tanto, vivía en otra dimensión de la misma casa.
Desayunaba huevos revueltos que Valentina preparaba personalmente los días que él estaba en casa —solo esos días—, leía el periódico en la mesa, y a veces, si tenía tiempo, le hacía cosquillas a Sofía antes de irse al trabajo.
—Pareces cansada, princesa —le dijo una mañana, notando las ojeras bajo sus ojos—. ¿Duermes bien?
—Sí, papá.
—¿Segura?
Sofía miró de reojo a Valentina, que estaba de espaldas junto al fregadero, pero con la cabeza ligeramente inclinada, escuchando.
—Segura —repitió Sofía.
Su padre sonrió, satisfecho, y se fue a trabajar sin sospechar nada.
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La libreta roja de las reglas también tenía una lista de castigos.
Si Sofía dejaba una arruga en la cama: sin postre.
Si respondía "pero" a una orden: una hora de pie en la esquina del cuarto de lavado, mirando la pared.
Si se atrevía a llorar frente a las visitas: el silencio total, que podía durar un día, dos días, a veces hasta que Sofía pedía perdón por algo que ni siquiera entendía haber hecho mal.
—Perdón por llorar —decía, con la voz temblando.
—Perdón por incomodarme —corregía Valentina—. Repite.
—Perdón por incomodarla, señora.
—Mejor.
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Un jueves, mientras limpiaba las ventanas del salón, Sofía dejó caer accidentalmente un jarrón pequeño de cristal.
No se rompió. Solo rodó por la alfombra hasta detenerse contra el sofá.
Pero el sonido —un golpe seco, un roce de cristal contra madera— fue suficiente para que Valentina apareciera en la puerta como una tormenta.
—¿Qué hiciste?
—Nada, señora, se resbaló, pero no se rompió—
—No me interesa si se rompió o no. Me interesa que no sabes tener cuidado con las cosas que no son tuyas.
Sofía bajó la cabeza.
—Nada en esta casa es tuyo —continuó Valentina, más baja, más filosa—. Ni siquiera tu padre. Recuérdalo.
Esa frase se le clavó a Sofía como una astilla que nunca terminó de sacarse.
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Por las noches, Sofía inventaba un juego para sobrevivir.
Contaba los días como quien cuenta monedas: cada noche que su padre dormía en casa era una noche "segura", porque Valentina bajaba un poco la guardia, actuaba casi normal, casi amable.
Cada noche que su padre viajaba era una noche "de reglas", donde todo se intensificaba: más tareas, menos comida, más silencios largos como túneles.
Sofía marcaba las noches en un calendario escondido bajo su colchón, con un lápiz que guardaba en el bolsillo de su pijama.
Un punto rojo para los días malos.
Un punto azul para los días donde, al menos, nadie le gritó.
Había muy pocos puntos azules.
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Una tarde, Sofía encontró en el jardín un gato callejero, flaco, con una oreja mordida.
Le dio la mitad de su sándwich, escondida detrás del cobertizo donde Valentina no podía verla desde las ventanas de la casa.
—Tú también tienes reglas que cumplir, ¿verdad? —le dijo al gato, acariciándole la cabeza—. Pero al menos tú puedes irte cuando quieras.
El gato maulló, como si entendiera, y se quedó un rato apoyado contra su pierna.
Fue, durante semanas, el único ser vivo frente al cual Sofía no tuvo que fingir nada.
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La profesora de la escuela, la señorita Marta, notó que Sofía se había vuelto más callada.
Antes levantaba la mano en clase, contaba chistes en el recreo, se reía fuerte.
Ahora comía sola, con la mirada baja, y cuando alguien le preguntaba algo, respondía en voz muy baja, como si hablar fuerte pudiera meterla en problemas.
—¿Todo bien en casa, Sofía? —le preguntó un día, en privado.
—Sí, señorita.
—¿Segura? Puedes contarme cualquier cosa.
Sofía pensó en la regla número cuatro, subrayada dos veces en la libreta de cuero rojo.
Lo que pasa en esta casa se queda en esta casa.
—Todo está bien —dijo, y sonrió, una sonrisa aprendida, ensayada frente al espejo del baño para que pareciera real.
La señorita Marta no quedó convencida, pero tampoco insistió.
Los adultos, a veces, también aprenden a mirar hacia otro lado.
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Esa noche, Sofía le habló otra vez a la muñeca de trapo, la de la oreja cosida tres veces.
—Creo que si le dijera la verdad a alguien, algo malo pasaría —susurró—. Valentina dice que papá se pondría triste. Dice que se iría de la casa y nos dejaría solas.
Apretó a la muñeca contra su pecho.
—Yo no quiero que papá se vaya. Prefiero guardar el secreto.
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Fuera, la luna iluminaba el jardín vacío, y en algún lugar de la casa, Valentina reía por teléfono, feliz, ajena, mientras su hijastra aprendía —a los siete años— el peso exacto de una promesa imposible de cumplir sin dolor.
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