Chapter 3 - El departamento de las cajas
El nuevo lugar olía a pintura fresca.
Marina lo había alquilado diez días antes, en secreto, con el dinero de una cuenta que David no sabía que existía: los ahorros de un trabajo de diseño gráfico que ella había mantenido, a escondidas de nadie en realidad, aunque a David siempre le pareciera "un hobby" más que una profesión.
Tres cuartos. Uno para ella. Uno para los niños, con dos camas separadas por una alfombra redonda. Uno vacío, todavía, con las paredes de un blanco demasiado nuevo, esperando una cuna.
—¿Por qué hay cajas por todos lados? —preguntó Teo, esquivando una torre de cartón marcada con marcador negro: COCINA, BAÑO, LU.
—Porque una casa se construye antes de que uno se mude a ella —dijo Marina—. Yo la construí para ustedes antes de esta noche.
Teo miró las cajas con otros ojos.
No eran solo cajas.
Eran diez días de su madre despertándose a las cinco de la mañana para ir a comprar sábanas, elegir cortinas, armar camas, sin que nadie en la casa vieja lo supiera.
—Entonces tú ya sabías que nos íbamos a ir.
—Sí.
—¿Desde cuándo?
Marina se sentó en el borde de una caja, con cuidado, la mano en la espalda baja, el peso del embarazo pesándole más de lo normal esa noche, después de tanto.
—Desde el día que decidí que ustedes merecían una mesa donde nadie tuviera que compartir la cena con una sorpresa.
***
Lu ya dormía en el auto cuando llegaron. La cargaron entre Marina y la abuela, con cuidado, sin despertarla, y la acostaron en la cama nueva, bajo unas sábanas con estampado de estrellas que Marina había comprado sin saber, en ese momento, si algún día su hija llegaría a dormir en ellas.
El elefante de la oreja rota quedó sobre la almohada, apoyado contra el cuello de Lu, como un guardia pequeño y maltrecho.
—Mañana le coso la oreja —dijo Marina, mirando al peluche.
—¿Por qué no ahora? —preguntó la abuela, sentada en el borde de la otra cama, con Teo ya medio dormido contra su brazo.
—Porque quiero que vea que la oreja se puede coser. Que las cosas rotas no se tiran. Se arreglan.
La abuela asintió, aunque los dos sabían que la frase tenía otro destinatario.
***
Más tarde, con los niños dormidos y la casa nueva en ese silencio particular de las primeras noches —un silencio que todavía no conoce los ruidos propios de una casa, las cañerías, el refrigerador, el viento en una ventana distinta—, Marina se sentó en el suelo de la cocina, con la espalda contra la pared, y por primera vez en diez días, lloró.
No fue un llanto largo.
Fue corto, agudo, el tipo de llanto que sale cuando el cuerpo por fin tiene permiso de soltar lo que sostuvo toda la noche.
Su madre se sentó a su lado, en el suelo, sin decir nada.
—Hice todo bien —dijo Marina, entre lágrimas—. Empaqué. Elegí bien el momento. No grité. No até nada. ¿Por qué me siento así?
—Porque hacer las cosas bien no significa que no duelan.
Marina se limpió la cara con el dorso de la mano.
—Él ni siquiera vino detrás de mí hasta la puerta.
—Vino hasta la puerta —dijo la madre—. Se quedó parado ahí. Eso también es una respuesta.
***
A las tres de la mañana, Marina no dormía. El bebé se movía dentro de ella, pequeños golpes contra las costillas, como si también él —o ella, todavía no lo sabían— protestara por el cambio de dirección de sus vidas.
Se levantó, fue al cuarto de los niños, y se sentó en el suelo entre las dos camas.
Teo hablaba en sueños. Palabras sueltas, sin sentido, del tipo que dicen los niños que sueñan con algo que no pueden explicar despiertos.
—Papá... no... la silla...
Marina le puso una mano en la espalda, despacio, sin despertarlo.
—Estoy aquí —susurró—. Estamos aquí.
Lu, del otro lado, dormía con el elefante roto contra la mejilla, la boca entreabierta, un mechón de pelo pegado a la frente por el calor de la habitación nueva.
Marina los miró a los dos, mucho rato, en la oscuridad.
Pensó en la mesa que habían dejado atrás. En el filete que nadie terminó. En la silla que quedó tibia por Tessa.
Pensó en la cuna vacía, al fondo del pasillo, esperando un nombre.
—Tres —dijo, en voz muy baja, casi como una promesa—. Ahora somos tres. Y en unos meses, cuatro.
***
Por la mañana, mientras el sol entraba por una ventana sin cortinas todavía, Lu se despertó primero. Se sentó en la cama, miró alrededor —las cajas, las paredes blancas, el techo distinto— y por un segundo, solo un segundo, su cara tuvo la expresión de alguien que se pregunta dónde está.
Después vio el elefante.
Y después vio a su madre, dormida en el suelo entre las dos camas, con la mano todavía apoyada sobre la espalda de Teo.
Lu bajó de la cama sin hacer ruido. Se sentó junto a su madre, en el suelo, y le tocó el hombro.
—Mamá.
Marina abrió los ojos.
—¿Estamos en la casa nueva?
—Sí, mi amor.
Lu miró alrededor otra vez, esta vez con más calma.
—Está bien —dijo, con esa seriedad absoluta que solo tienen los niños cuando deciden algo—. No tiene la silla de Tessa.
Marina no pudo evitar sonreír, aunque tenía los ojos hinchados de la noche anterior.
—No. No la tiene.
—Entonces me gusta más esta casa.
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Y con eso, la niña se levantó, tomó al elefante de la oreja rota, y fue a buscar el baño, como si la mudanza más importante de su vida fuera, apenas, otro martes cualquiera.
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