Chapter 7 - Semanas de cajas abiertas
Pasaron tres semanas.
El departamento nuevo empezó a dejar de oler a pintura fresca y empezó a oler, poco a poco, a lo que huelen las casas cuando alguien vive de verdad en ellas: café por las mañanas, el detergente de lavanda que Marina siempre había usado, el aroma dulzón de las crayolas derretidas al sol en la ventana del cuarto de Lu.
Las cajas se fueron vaciando, una por una. La última en abrirse fue la que decía RECUERDOS, con letra más pequeña que las demás, como si Marina no hubiera tenido el valor, los primeros días, de enfrentarse a lo que había dentro.
La abrió un sábado por la tarde, mientras los niños veían dibujos animados en la sala.
Fotos. Muchas fotos. El día de la boda —ella con un vestido blanco sencillo, David con una sonrisa que, viéndola ahora, le parecía distinta a la sonrisa que había tenido esa última noche frente a Tessa. Una foto del hospital, el día que nació Teo, los tres —David, ella, el bebé envuelto en una manta azul— con esa expresión de terror feliz que tienen los padres primerizos. Una foto de Lu, recién nacida, con David llorando, algo que Marina jamás había visto que su marido hiciera en ningún otro momento de los nueve años que estuvieron juntos.
Se quedó mirando esa foto un largo rato.
David llorando por su hija.
Ese hombre había existido. No era una mentira completa. Era, quizás, un hombre que se había perdido en algún punto del camino, sin que nadie —ni siquiera él mismo— notara el momento exacto en que empezó a desviarse.
Marina no rompió las fotos.
No las tiró.
Las guardó en una caja más pequeña, la etiquetó TEO Y LU - CUANDO SEAN GRANDES, y la puso en el fondo de su clóset.
Porque algún día, pensó, sus hijos iban a querer ver que hubo un tiempo en que su padre los amaba sin condiciones, sin sillas tachadas, sin mujeres nuevas sentadas en lugares que no les correspondían.
Ese tiempo había existido.
Merecía quedar guardado, aunque ya no pudiera vivirse.
***
David, por su parte, había empezado a ver a los niños los fines de semana, en un punto neutral acordado por los abogados: un parque cerca del departamento nuevo de Marina, con mesas de picnic y una fuente que a Lu le encantaba porque, según ella, "hacía ruido de lluvia sin mojar a nadie".
El primer sábado fue torpe. David llegó con regalos —demasiados regalos, el tipo de exceso que solo hacen los padres culpables— y los niños los recibieron con una educación fría, casi formal, que le dolió más que cualquier grito.
Teo apenas hablaba. Lu hablaba demasiado, pero de temas seguros: la escuela, un dibujo que había hecho, el elefante con la oreja recién cosida.
Ninguno de los dos mencionó a Tessa.
Ninguno de los dos mencionó la cena.
Era como si hubieran hecho un pacto silencioso, entre hermanos, de mantener esas dos horas de sábado libres de cualquier cosa que pudiera romper algo más.
***
Al tercer sábado, algo cambió.
Teo, mientras jugaban a lanzar una pelota en el pasto, se detuvo de golpe, con la pelota en las manos, y miró a su padre directamente.
—¿Todavía estás con Tessa?
David bajó los brazos.
—No.
—¿Por qué no?
—Porque me di cuenta de que perdí algo mucho más importante por estar con ella. Y ya era tarde para recuperarlo.
Teo procesó la respuesta con esa seriedad suya, tan parecida a la de su madre.
—¿Perdiste a mamá?
—Sí.
—¿Nos perdiste a nosotros?
David sintió que la pregunta le atravesaba el pecho de una manera que ningún reclamo de adulto había logrado.
—No los perdí a ustedes. Ustedes siguen siendo mis hijos. Pero perdí el derecho a que confíen en mí como antes. Y eso también duele. Duele distinto, pero duele.
Teo lanzó la pelota, sin mucha fuerza, hacia su padre.
—Lu dice que las cosas que uno aprieta mucho se rompen. Dice que tú apretabas mucho a Tessa. Por eso se rompió lo de ustedes.
David atrapó la pelota, pero se quedó inmóvil un momento, con la frase de su hija de cinco años resonando en su cabeza con más fuerza que cualquier consejo de terapeuta.
—Tu hermana tiene razón.
—¿Vas a dejar de apretar cosas que no son nosotros?
Era, de alguna manera torpe e infantil, la pregunta más importante que le habían hecho en meses.
—Sí —dijo David, y por primera vez en semanas, lo dijo sintiendo que era verdad—. Voy a aprender a no hacerlo.
***
Esa noche, cuando David devolvió a los niños al departamento de Marina, ella lo esperaba en la puerta, con los brazos cruzados, la postura de alguien que ha aprendido, en tres semanas, a protegerse de cualquier posibilidad de manipulación.
—¿Cómo estuvo? —preguntó, mirando a los niños entrar.
—Bien —dijo David—. Mejor que las otras veces.
Marina asintió, sin suavizar del todo su expresión.
—David.
—¿Sí?
—Gracias por no traer regalos hoy.
David sonrió, apenas.
—Entendí que los regalos no eran lo que necesitaban.
—¿Y qué necesitan?
David se quedó pensando la respuesta más honesta que pudo encontrar.
—Necesitan un padre que no se distraiga. Estoy trabajando en serlo.
Marina lo miró un largo rato, evaluando si esa frase era otra actuación —David siempre había sido bueno actuando, ella lo sabía mejor que nadie— o si, por primera vez en mucho tiempo, era simplemente la verdad.
—Vamos a ver —dijo finalmente, y cerró la puerta, sin dar un portazo, pero sin dejarlo entrar tampoco.
***
Esa noche, mientras acostaba a los niños, Lu le hizo una pregunta que Marina no esperaba.
—Mamá, ¿está bien que quiera a papá aunque él se haya equivocado?
Marina se sentó en el borde de la cama, acariciándole el pelo.
—Está bien, mi amor. Querer a alguien y estar decepcionada de esa persona pueden existir al mismo tiempo. No son contrarios.
—¿Tú todavía lo quieres, aunque sea un poco?
Marina tardó en responder. No porque no supiera la respuesta, sino porque la respuesta era más complicada de lo que un niño de cinco años podía necesitar escuchar.
—Quiero al hombre que fue el papá de ustedes cuando eran bebés —dijo finalmente—. No sé si todavía quiero al hombre que se sentó en esa cena hace tres semanas. Son personas distintas, aunque tengan la misma cara.
Lu asintió, satisfecha con esa respuesta, como si fuera exactamente lo que necesitaba escuchar para poder dormir tranquila.
—Buenas noches, mamá.
—Buenas noches, mi amor.
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Marina apagó la luz y se quedó un momento en el marco de la puerta, mirando a sus dos hijos dormir, el elefante de la oreja torcida entre ellos, y pensó que quizás, después de todo, las puntadas torpes sí sostenían.
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