Chapter 6 - La promesa de Rosa
En la comisaría, tres días después de la detención, Rosa se sentó en una sala pequeña, con una taza de café instantáneo que nadie le había pedido pero que igual le sirvieron.
Una detective, mujer de mediana edad con el pelo recogido en una trenza apretada, tomaba notas frente a ella.
—Necesito que me cuente, desde el principio, por qué instaló la cámara.
Rosa entrelazó los dedos sobre la mesa.
—Porque nadie más iba a hacerlo.
La detective esperó, en silencio, dándole espacio.
—El señor Aldana quería creer que había encontrado a alguien bueno para sus hijos. Después de perder a su esposa, se aferró a esa idea como quien se aferra a un salvavidas. No quería ver lo que yo veía.
—¿Y qué veía usted?
Rosa se quedó callada un momento, buscando las palabras exactas.
—Veía a una mujer que solo era amable cuando había testigos.
La detective anotó algo.
—¿Alguna vez habló con el señor Aldana sobre sus sospechas?
—Una vez.
Rosa bajó la mirada hacia la taza de café.
—Le dije que me preocupaba cómo trataba Sofía a Emma cuando él no estaba. Él me dijo que estaba exagerando. Que quizás yo tenía celos de que otra mujer ocupara el lugar de la señora Elena en esta casa.
La voz de Rosa tembló apenas.
—Y yo entendí que insistir podía costarme el trabajo. Y si me echaban, ¿quién quedaría para vigilar a esos niños?
—Así que decidió instalar la cámara en secreto.
—Sí.
—¿Sabía que eso, técnicamente, podría considerarse una violación a la privacidad del hogar sin consentimiento de todos los residentes?
Rosa levantó la mirada, con una firmeza que sorprendió a la propia detective.
—Sabía que, si no lo hacía, y algo le pasaba a esos niños, no me lo iba a perdonar el resto de mi vida.
La detective cerró su libreta un instante.
—Su instinto salvó la vida de un bebé, señora Rosa.
—Mi instinto —corrigió Rosa, con una calma inesperada— llegó tarde. Debí instalarla antes. Debí insistir más con el señor Aldana. Debí...
—Señora Rosa.
La detective la interrumpió, con suavidad.
—Usted atrapó a ese bebé con sus propias manos antes de que tocara el suelo. Usted instaló la única prueba que existe de la premeditación de Sofía Reyes. Sin usted, esta familia estaría llorando un funeral en lugar de sentarse a reconstruirse.
Rosa no respondió. Solo asintió, con los ojos brillantes, sin permitirse llorar todavía.
Esa tarde, cuando Rosa regresó a la casa Aldana, encontró a Marco en el jardín trasero —el mismo jardín donde Emma se había roto la muñeca meses atrás— sentado en el columpio, con la mirada perdida.
—¿Puedo hablar con usted, señor? —preguntó Rosa, acercándose con cautela.
Marco asintió, sin levantar la vista.
—Rosa, tengo que pedirte disculpas.
Ella se detuvo, sorprendida.
—Hace cinco meses me dijiste algo sobre Sofía. Y yo no te escuché. Te dije que exagerabas.
—Señor, usted no tenía forma de...
—No, Rosa. —Marco levantó la mirada, con los ojos enrojecidos—. Tú sí tenías forma de saberlo. Llevas catorce años en esta casa. Conoces a mis hijos mejor de lo que yo mismo los conozco algunos días. Y yo te ignoré porque quería creer que había encontrado algo bueno después de perder a Elena.
Rosa se sentó en el columpio de al lado, despacio, con las rodillas todavía doloridas por la caída de tres días atrás.
—Todos queremos creer en las cosas buenas, señor. Eso no es un defecto.
—Pero casi le costó la vida a mi hijo.
—No —dijo Rosa, con firmeza—. Lo que casi le costó la vida a su hijo fue la ambición de una mujer que decidió que el dinero valía más que la vida de un bebé. Usted no empujó ese cochecito, señor Aldana.
Marco se quedó en silencio, meciéndose apenas en el columpio.
—Rosa.
—¿Sí, señor?
—Ya no quiero que me llames "señor".
Rosa lo miró, sorprendida.
—Después de lo que hiciste por esta familia... no sé, siento que "señor" ya no encaja.
Rosa esbozó, por primera vez en tres días, algo parecido a una sonrisa.
—Con el tiempo, Marco.
Fue la primera vez que pronunciaba su nombre de pila en catorce años de servicio.
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Y en algún lugar de la casa, detrás de una ventana del segundo piso, Emma los observaba sentados en los columpios, hablando en voz baja, y sintió, por primera vez desde la muerte de su madre, que quizás la casa podía volver a ser un lugar seguro.
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