Chapter 2 - Basura en la Nieve
El cuarto de Leo era pequeño.
No pequeño como los otros cuartos de la casa —que eran pequeños solo en comparación con los salones—, sino pequeño de verdad, al final del pasillo, lejos de las habitaciones de los invitados.
Leo se sentó en el suelo, junto a la cama, con el avión en las manos.
Le dio vueltas al ala rota.
La tocó con el dedo, como si pudiera pegarla con solo desearlo.
Abajo, la fiesta seguía. Se oían risas, música, el tintineo de copas nuevas reemplazando la que se había roto.
Nadie subió a buscarlo.
Ni siquiera Rosa, que esa noche estaba ocupada sirviendo canapés a los invitados y no sabía lo que había pasado con la copa.
Leo tenía hambre.
Había cenado temprano, antes de la fiesta, un plato de puré que apenas había tocado porque tenía miedo de que Valentina viniera a inspeccionar su plato como hacía siempre, y prefería que se enfriara a que ella lo mirara comer.
El estómago le sonó.
Se abrazó las rodillas.
Contó, en su cabeza de tres años, hasta el número más alto que sabía —veinte— y después volvió a empezar, porque contar le hacía sentir que el tiempo pasaba más rápido, y quizás su papá subiría pronto.
La puerta se abrió sin golpear.
Valentina entró con la cara distinta a la de la fiesta.
Abajo sonreía a los invitados. Aquí arriba no sonreía a nadie.
—Levántate —dijo.
Leo se levantó.
—Los Contreras acaban de preguntar por ti. Quieren conocer al "niñito adoptado". Qué vergüenza.
Leo no sabía qué era "adoptado". Sabía que la palabra sonaba como una acusación.
—Ven —dijo ella, y le tomó el brazo con fuerza, no con la fuerza de una mano que guía, sino con la fuerza de una mano que arrastra.
Bajaron las escaleras de servicio, no las principales.
Cruzaron la cocina, donde una empleada nueva —no Rosa— lavaba copas y no se atrevió a preguntar nada al ver la cara de Valentina.
Llegaron a la puerta trasera, la que daba al jardín cubierto de nieve.
—Valentina, hace frío —dijo Leo, y fue lo único inteligente que dijo esa noche, porque el frío era lo único que su cuerpo de tres años entendía con total claridad.
—Entonces aprenderás rápido.
Abrió la puerta.
El viento entró como una bofetada blanca.
—Fuera —dijo ella.
Leo no se movió. No entendía. Miró hacia atrás, hacia la casa cálida, hacia el pasillo que llevaba de vuelta a la fiesta, a la gente, al calor.
Valentina lo empujó.
No fue un empujón suave.
Leo trastabilló hacia el porche, descalzo —porque Valentina, antes de bajar, le había quitado las pantuflas "para que no las ensuciara de nieve", una crueldad tan pequeña y tan específica que solo alguien que odiaba de verdad podía haberla pensado.
—¡No! —gritó Leo, y el grito se le rompió en la garganta, convertido en sollozo.
Corrió.
No corrió hacia adelante, hacia la nieve. Corrió hacia atrás, hacia ella, buscando que lo dejara entrar, buscando la única puerta que conocía.
Valentina tomó el avión de madera de sus manos —se lo arrancó, literalmente, de entre los dedos fríos del niño— y lo lanzó hacia el jardín, hacia la nieve, con toda la fuerza de un brazo adulto furioso.
—¡Ve a buscarlo, ya que tanto lo quieres!
Leo bajó los tres escalones del porche.
Sus pies descalzos tocaron la nieve y el dolor fue tan inmediato, tan total, que por un instante ni siquiera pudo llorar. Solo abrió la boca sin sonido.
Después el sonido llegó, todo junto, un grito largo y desesperado.
—¡Basura como tú no pertenece a esta casa! —gritó Valentina desde el porche, con la voz que ya no fingía dulzura, la voz verdadera, la que Leo escucharía en sueños durante años—. ¡Ni tu madre te quiso lo suficiente para quedarse, y yo tampoco voy a fingir que te quiero!
Cerró la puerta.
No con un portazo. Con calma. Con el clic exacto de un pestillo que sabe lo que está haciendo.
Leo quedó solo.
Descalzo.
En camiseta de manga corta y un short liviano, porque adentro hacía calor y nadie había pensado en abrigarlo para una excursión que nunca debió pasar.
La nieve seguía cayendo, gruesa, indiferente.
Buscó el avión con los ojos llenos de lágrimas que se congelaban casi al salir.
Lo encontró a unos metros, medio hundido en la nieve, con una nueva grieta en el fuselaje.
Caminó hacia él.
Cada paso era un cuchillo.
Se agachó, lo tomó con las dos manos, y lo apretó contra el pecho como si fuera lo único sólido que le quedaba en el mundo.
—Mamá —dijo, en voz muy baja, para que nadie lo oyera, porque decirlo en voz alta frente a otros siempre le había traído problemas—. Mamá, tengo frío.
El cielo no contestó.
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Pero muy lejos, en la carretera que subía la montaña, un auto negro dobló una curva, y sus faros iluminaron por un segundo la nieve que caía, como si el mundo mismo estuviera empezando a prestarle atención.
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