Chapter 4 - La Confrontación
Al día siguiente, Marisol no fue a trabajar.
Llamó al gerente y dijo que tenía fiebre. Era la primera mentira que decía en ocho años, y le pareció extraño lo fácil que salió, lo natural que se sintió en su boca, como si el matrimonio roto ya le hubiera enseñado, en una sola noche, el idioma que Dante llevaba meses hablando.
Esperó en la sala, sentada, con las manos cruzadas sobre las piernas.
Dante bajó a las diez, con el cabello despeinado y los ojos hinchados de no haber dormido en el sofá.
—Necesito que llames a Camila —dijo Marisol—. Aquí. Ahora.
—Marisol, no es necesario hacer esto así...
—¿Cómo quieres que lo haga, Dante? ¿Con una cena elegante? ¿Con velas?
Él no respondió.
Camila bajó cinco minutos después, tras el llamado ronco de Dante desde el pie de las escaleras. Llevaba puesta la misma camiseta negra ajustada de la primera noche, y por primera vez Marisol notó lo mucho que el vientre había crecido en tres semanas de negación voluntaria.
Los tres se quedaron de pie en la sala, formando un triángulo tenso frente al retrato familiar que colgaba en la pared —una fotografía de los tres, tomada años atrás, antes de la cárcel, cuando Camila todavía era una adolescente y Dante todavía era, para Marisol, el hombre más honesto que había conocido.
La lámpara de pie proyectaba una luz cálida y amarilla que, en ese momento, a Marisol le pareció obscena. Una luz de hogar iluminando algo que ya no era un hogar.
—Voy a decir esto una sola vez —empezó Marisol, con la voz firme, aunque las manos le temblaban a los costados—. Te sostuve ocho años, Dante. Ocho años. Y regresas a casa y dejas embarazada a mi sobrina.
—No fue así como debía pasar —dijo Dante, levantando las manos en un gesto de defensa vacío.
—Ah, ¿y cómo debía pasar entonces?
Camila dio un paso adelante, la cabeza gacha, la voz apenas un susurro.
—Tía, lo siento.
—No me digas tía —respondió Marisol, y sintió cómo algo en su propia voz se endurecía hasta convertirse en un filo—. Te sentaste en mi casa. Comiste mi comida. Me abrazaste en mi propia cara.
—No quise hacerte daño —dijo Camila, los ojos llenos de lágrimas que no terminaban de caer.
—Entonces ¿por qué estás embarazada de mi esposo?
La pregunta cayó en la sala como una piedra en un estanque quieto.
Nadie respondió durante varios segundos.
Fue Dante quien rompió el silencio, dando un paso hacia adelante, poniéndose parcialmente entre Camila y Marisol.
—Déjala fuera de esto —dijo—. Esto es culpa mía.
Marisol giró la cabeza hacia él con una velocidad que pareció sorprenderlo físicamente.
—Ah, ¿ahora la proteges?
—No es lo que dije.
—Es exactamente lo que dijiste.
Marisol se acercó a él, tanto que Dante pudo ver el temblor exacto de su mandíbula, la humedad que empezaba a acumularse en sus ojos sin llegar todavía a derramarse.
—Yo te protegí a ti ocho años —dijo, la voz quebrándose por primera vez—. Cumplí esa condena contigo, Dante, aunque yo no era la que estaba encerrada. Ocho años esperándote, solo para que regreses a casa y me humilles frente a mi propia familia.
—Nena... —dijo Dante, extendiendo la mano hacia su rostro.
—No —dijo ella, apartándose bruscamente.
La primera lágrima cayó entonces, trazando un camino lento por su mejilla, y Marisol no hizo nada por limpiarla. La dejó caer, la dejó ser vista, porque durante ocho años se había prohibido llorar frente a nadie y ahora, en ese instante exacto, decidió que ya no le importaba quién la viera romperse.
Camila lloraba también, en silencio, con las manos sobre el vientre en un gesto protector que a Marisol le dolió más que cualquier palabra.
—¿Sabes qué es lo más gracioso? —dijo Marisol, con una risa seca, sin humor—. Vendí las joyas de mi madre para pagar tu abogado. Trabajé doble turno para que tuvieras dinero en el economato. Y tú —se giró hacia Camila— tú dormías en la habitación de invitados mientras yo contaba los días.
—Tía, yo no...
—No termines esa frase —cortó Marisol—. No hay ninguna forma de terminarla que yo pueda soportar escuchar hoy.
El silencio volvió a caer sobre la sala, pesado, casi físico.
Dante se pasó las manos por el rostro, y por un momento pareció que iba a decir algo que cambiaría el curso de todo, alguna explicación que lo redimiera, pero no dijo nada.
Porque no había nada que decir.
Marisol miró el retrato familiar en la pared. La foto de los tres, sonriendo, en un tiempo que ahora le parecía pertenecer a otra vida, a otra mujer, a una Marisol que todavía creía que el amor esperado con paciencia siempre encontraba su recompensa.
—Quiero que los dos se vayan de mi casa —dijo finalmente, con una calma helada—. Hoy.
—Marisol, es un bebé —dijo Dante—. Es mi hijo.
—Debiste pensarlo antes.
—¿A dónde vamos a ir? —preguntó Camila, la voz rota.
Marisol la miró entonces, y por un instante, solo un instante, algo parecido a la lástima cruzó su rostro. Camila tenía veintidós años. Camila había llegado a esa casa a los catorce, huérfana de estabilidad, buscando un lugar seguro.
Y lo había encontrado, para después destruirlo desde adentro.
—Eso —dijo Marisol— ya no es mi problema.
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Se dio la vuelta y subió las escaleras, dejando a los dos de pie en la sala, bajo la luz amarilla de la lámpara, frente al retrato de una familia que ya no existía.
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