Chapter 9 - El tono de la marcación
David no tocó el teléfono que la mujer le ofrecía.
Sacó la llave de latón del bolsillo de su chaqueta. La sostuvo entre el pulgar y el índice, dejando que la luz de la calle que filtraba por las persianas diera de lleno en el metal dorado.
—La caja 114 no está a nombre de mi padre —dijo David.
La mujer de blanco se congeló un segundo. El bolso plateado se le resbaló un milímetro en la mano.
—¿Qué dices? —preguntó.
—Está a nombre de la niña —dijo David—. Mi padre la puso a su nombre el día que nació.
Mia miró la llave.
—¿Es la llave de mi caja de juguetes? —preguntó la niña.
—Es la llave de tu casa, Mia —dijo David.
Miró fijamente a la mujer de blanco.
—Si la policía entra en ese banco, no encontrará papeles de la finca. Encontrará las fotos que tu empleado tomó durante tres meses. Las fotos que demuestran el acoso.
La mujer de blanco dio un paso atrás hacia el pasillo.
El abanico de marfil que llevaba en la mano se cerró con un chasquido seco.
—Eres un estúpido, David —dijo ella—. No tienes dinero para pagar a los abogados.
—No necesito abogados —dijo David—. Necesito que salgas de esta planta antes de que baje a la calle a buscar al hombre del traje beige.
La mujer no respondió.
Giro sobre sus tacones y caminó rápidamente por la alfombra azul, dejando tras de sí un rastro de agua de colonia rancia.
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El ruido de sus pasos se perdió al doblar la esquina del ascensor.
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