Chapter 10 - Lo que quedó después
Los meses que siguieron no fueron fáciles, pero fueron, por primera vez en mucho tiempo, honestos.
El video de la boda —el golpe, el anillo cayendo, la frase final de Damián— se volvió viral en cuestión de días.
Millones de personas, en países que Damián ni siquiera podría señalar en un mapa, vieron el clip de quince segundos y sintieron, cada una a su manera, algo parecido a la justicia.
Renata intentó, durante un tiempo, dar entrevistas, contar "su versión de la historia", pero cada intento se estrellaba contra la misma pared: alguien, en algún momento, sacaba a relucir la frase "las mujeres muertas no tienen lugar", y la conversación se cerraba sola.
Se mudó de ciudad seis meses después, cansada de las miradas, de los susurros, del peso público de haber sido la villana de una historia que ella jamás pensó que se contaría en voz tan alta.
Damián no dio entrevistas.
No necesitaba defenderse; el video hablaba por sí solo, y él prefería, de todos modos, gastar su energía en otra cosa: reconstruir, ladrillo a ladrillo, la relación con su hija que había estado descuidando sin darse cuenta durante casi un año.
Empezó por cosas pequeñas.
Volvió a cantar mal a propósito mientras la bañaba, aunque ahora ella tenía siete años y se reía tapándose la boca con las dos manos, diciéndole "papá, ya soy grande para eso", sin que en realidad quisiera que dejara de hacerlo.
Sacó la foto de Elena del cajón cerrado con llave y la puso de nuevo en la sala, en un marco nuevo, junto a una foto reciente de Sofía y él.
—Así están las dos juntas —le dijo a su hija, señalando el marco—. Como debe ser.
Recuperó el libro de cuentos y empezó a leérselo cada noche, un capítulo distinto, con la letra de Elena en la primera página como testigo silencioso de cada lectura.
Buscó, con la ayuda de Marta, la manta que Renata había mandado a donar, y aunque no la encontró —ya estaba en manos de alguna familia desconocida, cumpliendo quizás otro propósito igual de necesario—, encargó que tejieran una nueva, del mismo azul, con el mismo patrón, usando una foto vieja como referencia.
—No es la misma —le dijo a Sofía, entregándosela—, pero es lo más cerca que pude llegar.
Sofía la abrazó contra el pecho, y por primera vez en meses, no lloró de tristeza.
El oso de peluche nunca apareció, pero Damián le compró uno nuevo, no para reemplazarlo, sino para acompañarlo, y le puso el mismo nombre que Sofía había elegido para el original: Capitán.
—No es el mismo Capitán —le explicó Sofía a su abuela, con esa seriedad absoluta de los niños que han pensado mucho una idea—, pero es su hermano.
Doña Carmen empezó a visitar la casa con más frecuencia, sin necesidad de avisar, porque ya no había nadie que la mirara con desconfianza al llegar.
Una tarde, semanas después de todo, se sentó con Sofía en las mismas escaleras donde la había encontrado meses atrás, con el suéter de Elena puesto encima del pijama.
—¿Te acuerdas de lo que te dije aquella noche? —le preguntó doña Carmen.
—¿Qué cosa?
—Que un día tu papá iba a despertar.
Sofía sonrió, la primera sonrisa completa, sin sombras, que doña Carmen le había visto en mucho tiempo.
—Sí. Y eligió bien.
—Eligió lo único correcto que podía elegir.
Sofía se quedó pensando un momento, jugando con la cadena de plata en su cuello —la misma, reparada, con un broche nuevo más fuerte que el anterior, para que nadie pudiera arrancársela otra vez con tanta facilidad.
—Abuela.
—Dime.
—¿Crees que mamá vio lo que pasó en la boda?
Doña Carmen la abrazó, con la misma fuerza de aquella otra noche, meses atrás.
—Creo que tu mamá vio cómo su hija encontró el valor de señalar con el dedo, y cómo su esposo por fin encontró el valor de escuchar. Creo que eso la hizo muy feliz, dondequiera que esté.
Esa noche, Damián entró al cuarto de Sofía para darle las buenas noches, como cada noche desde la boda que nunca fue.
Se sentó en el borde de la cama, en el lugar hundido por los años.
—¿Todo bien, mi amor?
—Todo bien, papá.
—¿Segura?
Sofía asintió, y luego, con esa costumbre nueva que había adquirido desde aquel día en el salón de bodas, extendió la mano y tocó la de su padre, entrelazando sus dedos pequeños con los de él.
—Papá.
—¿Sí?
—Gracias por elegirme.
Damián sintió que la garganta se le cerraba, pero esta vez no era el dolor viejo, el dolor de perder a Elena.
Era otra cosa. Algo parecido al alivio. Algo parecido, finalmente, a la paz.
—Siempre te voy a elegir, Sofía. En cada boda que no suceda, en cada anillo que tenga que soltar, en cada persona que me pida elegir entre tú y cualquier otra cosa en este mundo. Siempre vas a ganar tú.
Apagó la luz, dejó la puerta entreabierta como siempre, y salió al pasillo.
En la sala, la foto de Elena y Sofía brillaba débilmente bajo la luz de la luna que entraba por la ventana.
En algún lugar de la ciudad, Renata empacaba las últimas cajas de un departamento nuevo, empezando de cero, en un lugar donde nadie la reconocería como "la mujer del anillo caído".
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Y en el cuarto de una niña de siete años, una cadena de plata con forma de S descansaba sobre una almohada, cuidada, protegida, exactamente donde siempre debió estar.
FIN
