Chapter 8 - El golpe
—Renata.
Una palabra. Bastó para que el salón entero contuviera el aire.
Ella intentó, como siempre, minimizar.
—No es nada, cariño. Solo estaba ayudando a la niña a arreglarse.
—Tiene sangre en el cuello.
—Se rasguñó sola. Es dramática, como su madre.
Fue la palabra "madre" pronunciada con desprecio lo que hizo que algo, en el fondo de Damián, terminara de encenderse.
—No vuelvas a decir esa palabra en esta casa.
Renata, en lugar de retroceder, cometió el error que muchas personas acostumbradas a ganar cometen tarde en el juego: pensó que podía seguir presionando.
—¿Qué palabra? ¿"Muerta"? Está muerta, Damián. Hace dos años. La gente sigue viviendo.
Fue entonces cuando Marco, el hermano de Renata, un hombre corpulento embutido en un traje verde que le quedaba justo, decidió intervenir.
Marco había bebido más de la cuenta desde temprano, celebrando por adelantado la boda de su hermana, la boda que significaba, para él también, un ascenso social, acceso a un mundo de dinero al que llevaba años intentando entrar por la puerta de atrás.
—Oye, no le hables así a mi hermana —dijo, acercándose con pasos torpes.
—Esto no es asunto tuyo, Marco.
—Todo lo que le pase a Renata es asunto mío.
Marco levantó el puño, más por instinto de bravucón borracho que por verdadero cálculo, y lanzó un golpe hacia Damián.
Lo que pasó después duró menos de dos segundos, pero quedaría grabado en la memoria de todos los presentes, y en los teléfonos de al menos tres invitados que, sin saberlo todavía, estaban a punto de crear el video que circularía por meses en redes sociales bajo el título "El día que un padre eligió a su hija en su propia boda".
Damián, sin retroceder un centímetro, esquivó el puño con un movimiento seco, y respondió con un empujón brutal, calculado, el tipo de golpe que uno solo puede dar cuando lleva meses de rabia contenida buscando una salida legítima.
Marco salió volando —la expresión no es exagerada, literalmente sus pies se despegaron del suelo por un instante— y aterrizó de espaldas contra la mesa donde se apilaban las cajas de regalo rosa pálido.
La mesa cedió.
Las cajas cayeron en cascada, algunas abriéndose, derramando su contenido —vajillas, mantelería, sobres con dinero— sobre el piso de mármol, en un estruendo que sonó, para Sofía, como el sonido más satisfactorio que había escuchado en meses.
El salón entero gritó, un grito colectivo de sorpresa.
Alguien tiró una copa de cristal.
La música del cuarteto de cuerdas se detuvo abruptamente, con un chirrido de arco mal frenado.
Renata, viendo a su hermano en el suelo entre cajas destrozadas, perdió toda compostura.
—¡Estás loco! ¡Le pegaste a mi hermano!
—Él me atacó primero. Cualquiera en este salón lo vio.
Renata, temblando de una furia que ya no podía contener ni ocultar, dio el paso final, el que sellaría su propio destino.
—Eliges sus recuerdos o eliges a tu nueva esposa.
La frase quedó suspendida en el aire, tan clara, tan definitiva, que hasta los invitados más alejados la escucharon.
Sofía, todavía junto a su padre, contuvo la respiración.
Se acordó de la noche anterior.
Pase lo que pase mañana, yo siempre te voy a elegir a ti.
Miró a su papá, esperando, con esa fe absoluta que solo tienen los niños que todavía no han sido traicionados por los adultos que aman.
Damián no dudó.
No dudó ni un segundo, y esa ausencia de duda fue, en sí misma, la respuesta más elocuente que pudo dar.
—Ya elegí.
Se giró, tomó la mano de Sofía, y por un instante pareció que iba a irse ahí mismo, sin más palabras.
Pero se detuvo.
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Se giró de nuevo hacia Renata, y algo en su expresión le dijo a todo el salón que lo que venía después no era un arrebato de rabia, sino una decisión fría, definitiva, tomada con la misma claridad con la que se firman los contratos que no tienen vuelta atrás.
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