Chapter 4 - La abuela que veía todo
Doña Carmen llegó a la casa un martes, sin avisar, como solía hacer.
Encontró a Sofía sentada sola en las escaleras, con el suéter viejo de Elena puesto encima del pijama, demasiado grande para ella, las mangas colgando por debajo de las manos.
—Mi cielo, ¿qué haces aquí sola?
Sofía se encogió de hombros.
—¿Dónde está tu papá?
—Trabajando.
—¿Y Renata?
—Salió.
Doña Carmen se sentó junto a ella en el escalón, con el cuidado con el que se sientan las mujeres mayores que ya conocen el peso de sus propias rodillas.
—¿Estás bien, mi amor?
Sofía no respondió.
Jugaba con el borde deshilachado de la manga del suéter, enrollándolo y desenrollándolo entre los dedos.
—Abuela.
—Dime.
—¿Tú crees que mamá me ve?
Doña Carmen sintió que algo se le rompía por dentro, pero no lo dejó ver en su cara.
—Creo que sí. Creo que te ve todos los días.
—Entonces sabe que están tirando sus cosas.
Doña Carmen se quedó fría.
—¿Qué cosas, mi amor?
Sofía empezó a contar, con la precisión aterradora de los niños que han memorizado cada pérdida porque nadie más las está contando por ellos.
La manta.
Las fotos.
El libro, que ahora vivía a salvo en el cajón de papá, pero que casi no había sobrevivido.
Un oso de peluche que Elena le había regalado el día que nació, y que un día simplemente ya no estaba en su cama.
—Le pregunté a Renata dónde estaba el oso —dijo Sofía, con la voz muy baja—. Me dijo que estaba muy viejo y feo, y que a los niños grandes ya no les gustan los peluches viejos.
—¿Y qué le dijiste tú?
—Nada. Me fui a mi cuarto.
Doña Carmen abrazó a su nieta con una fuerza que asustó un poco a la niña, porque no estaba acostumbrada a que la abrazaran así, con esa mezcla de amor y furia contenida.
—Escúchame bien, Sofía.
—¿Sí?
—Nadie tiene derecho a quitarte lo que es tuyo. Nadie. Ni siquiera si es adulto. Ni siquiera si vive en esta casa. ¿Entiendes?
Sofía asintió, aunque no del todo.
—Pero papá no dice nada.
—Yo voy a hablar con tu papá.
Doña Carmen esperó hasta que Damián llegó esa noche, y lo enfrentó en la cocina, con la puerta cerrada, en una conversación que Sofía escuchó a medias desde las escaleras, sentada en el mismo escalón donde su abuela la había encontrado.
—Está desapareciendo la vida de Elena de esta casa, Damián, y tú lo estás permitiendo.
—Mamá, no exageres.
—¿Exagerar? Tu hija me acaba de decir, con esa carita seria que tiene, una lista completa de todo lo que le han quitado. Un oso de peluche, Damián. ¿Qué clase de mujer le quita un oso de peluche a una niña que perdió a su madre?
—Renata solo está tratando de organizar la casa.
—Renata está borrando a una madre muerta para no tener que competir con su fantasma. Y tú se lo estás permitiendo porque es más fácil que decirle que no.
Damián se quedó en silencio, y ese silencio, para doña Carmen, fue respuesta suficiente.
—Voy a hablar con ella —dijo finalmente Damián.
—Habla con ella de verdad. No a medias. No con un "por favor, cariño, ten más cuidado". Habla con ella como el hombre que eras antes de que Elena muriera, el que no dejaba que nadie le faltara al respeto a lo suyo.
—Ese hombre está cansado, mamá.
—Ese hombre tiene una hija que lo necesita más cansado y presente, que descansado y ausente.
Doña Carmen se fue esa noche sin despedirse de Renata, algo que Renata notó, y que archivó en su memoria como un agravio más que cobrar en algún momento.
Antes de irse, se detuvo en el cuarto de Sofía.
La niña fingía dormir, pero doña Carmen sabía que no era así; conocía esa respiración fingida de sus propios hijos, hacía muchos años.
Se sentó en el borde de la cama y le habló bajito, sin esperar respuesta.
—Mi amor, quiero que sepas algo.
Silencio.
—Cuando las cosas se pongan muy difíciles, y algún día se van a poner muy difíciles, tú no tienes que quedarte callada. ¿Me oyes? Puedes gritar. Puedes señalar con el dedo. Puedes decir la verdad aunque la verdad incomode a los adultos. Tu mamá era así. Nunca se quedó callada frente a una injusticia, ni siquiera cuando era pequeña como tú.
Sofía, con los ojos cerrados, apretó los dedos contra la sábana.
—Y otra cosa —siguió doña Carmen—. Tu papá te quiere más de lo que él mismo sabe demostrar ahora mismo. Está roto, mi amor, pero no está vacío. Un día va a despertar. Y cuando despierte, va a elegir bien. Confía en eso.
Se inclinó, le dio un beso en la frente, y se fue.
Sofía abrió los ojos en la oscuridad y se quedó mirando el techo un largo rato.
Puedes señalar con el dedo, pensó.
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Se durmió repitiendo esa frase como quien memoriza un hechizo, sin saber todavía que, meses después, en un salón lleno de flores blancas y cajas rosas, iba a usar exactamente ese gesto —el dedo estirado, señalando— para cambiar el curso de toda su vida y la de su padre.
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