Chapter 6 - El fondo de la cesta de mimbre
El hombre tomó el teléfono negro de la mano de su hija.
El contraste entre la mano pequeña de la niña y los dedos largos del padre hizo que el aparato pareciera un trozo de carbón quemado.
El cristal del teléfono estaba frío.
El hombre pasó el pulgar por la superficie táctil.
La pantalla se encendió de inmediato, iluminando su rostro con una luz blanca y azulada que borró las sombras de la habitación.
No había código de bloqueo activado.
El menú principal mostraba una aplicación de mensajería instantánea abierta en segundo plano.
Un cuadro de diálogo flotante, de color verde brillante, permanecía fijado en el centro de la pantalla.
Siete palabras.
Siete palabras escritas en letras mayúsculas, enviadas hacía exactamente catorce minutos desde un número no guardado en la agenda.
"CUANDO DANIEL FIRME, LA CASA ES NUESTRA."
El hombre leyó las palabras una vez.
Luego las leyó una segunda vez, sin mover un solo músculo del rostro.
El tiempo en el camerino pareció detenerse por completo.
El humo de la vela extinguished terminó de disiparse contra el techo de molduras.
En el suelo, la mancha de cera sólida parecía una huella de nieve olvidada.
La niña apoyó la barbilla en el hombro de su padre, mirando la luz azul que salía del teléfono.
—La señora estaba hablando con el teléfono en el baño —dijo la pequeña con la lógica cristalina de sus cinco años—. Decía que el señor tonto de traje negro iba a pagar todo.
—Decía que después nos iríamos a la casa grande del lago.
—Pero sin ti, papi.
La novia se puso en pie con la lentitud de una autómata.
Sus manos intentaron arreglar el velo que colgaba torcido de su cabeza, pero sus dedos no tenían fuerza.
—Julian... —dijo ella.
Su voz ya no tenía la fuerza del grito ni la dulzura del engaño.
Era un rasguño seco en la garganta.
—Eso... eso no es lo que parece. Es un mensaje de trabajo. Daniel es el agente inmobiliario que está gestionando la venta de la propiedad de mi madre...
El hombre levantó la mirada del teléfono.
Sus ojos oscuros se clavaron en el rostro de la mujer con una fijación casi quirúrgica.
No había lágrimas en los ojos del padre.
No había rabia desbordada.
Solo había una certeza fría y absoluta, de esas que cambian el curso de una vida en la fracción de un segundo.
—¿Quién es Daniel? —preguntó el hombre.
La pregunta cayó sobre la estancia como un bloque de hielo.
La dama de honor de la puerta se llevó las dos manos a la boca, sofocando un jadeo que resonó en el pasillo vacío.
La novia dio un paso hacia la mesa del tocador, buscando un punto de apoyo con la mano tras de sí.
Sus dedos rozaron el frasco de perfume de cristal tallado.
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El frasco rodó dos centímetros hacia la orilla de mármol.
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