Chapter 5 - El sonido de los pasos
Marcos había llamado a Sophie tres veces esa tarde, sin respuesta.
No era normal. Sophie siempre contestaba al segundo o tercer timbre, con esa voz alegre de niña que cuenta las cosas del día en el mismo aliento en que las vive.
La cuarta vez, marcó el número de Vanessa. También sin respuesta.
Un nudo, pequeño pero persistente, empezó a formarse en su estómago mientras estaba sentado en la sala de espera del spa, con una bata blanca y los pies metidos en un baño de agua tibia que ya no disfrutaba.
—¿Todo bien? —preguntó la masajista, notando su inquietud.
—Sí, sí. Solo... es que mi hija no contesta.
Se levantó antes de que le tocara el masaje, se cambió a toda prisa, y se subió al auto sin terminar de abrocharse el cinturón.
Marcó de nuevo. Nada.
Algo en su instinto —esa parte animal de los padres que se activa sin necesidad de lógica— le dijo que fuera al cementerio.
No supo explicar por qué. Tal vez porque sabía, en el fondo, que Sophie nunca hubiera aceptado con tanta facilidad no ir el día del aniversario. Tal vez porque conocía a su hija lo suficiente para saber que, aunque no dijera nada, encontraría la manera de estar frente a esa lápida, con o sin permiso.
Manejó más rápido de lo que debía.
El cementerio, a esa hora, estaba casi vacío. Solo un jardinero recogiendo hojas cerca de la entrada y, a lo lejos, un auto plateado que reconoció de inmediato: el de Vanessa.
Estacionó de golpe, sin importarle si quedaba bien alineado, y bajó corriendo.
—¡Sophie! —gritó, con la voz ya llena de un miedo que no tenía forma clara todavía, solo la certeza sorda de que algo no estaba bien.
Nadie respondió al principio. Corrió entre las lápidas, siguiendo el camino que tantas veces había recorrido con su hija de la mano, contando en voz alta las filas para llegar a la de Elena.
Fue entonces cuando escuchó el llanto.
Un llanto agudo, desesperado, el tipo de llanto que un padre reconoce entre mil, porque lleva la firma única de su propio hijo grabada en el oído desde el primer día de vida.
Aceleró el paso.
Lo que vio, al doblar entre dos hileras de tumbas, se le quedaría grabado en la memoria por el resto de su vida, como esas fotografías que uno no pidió ver pero que ya no puede dejar de recordar.
Sophie estaba en el suelo, sentada sobre la tierra húmeda, con las palmas de las manos raspadas y rojas, el vestido negro manchado de tierra, el rostro deformado por el llanto. A su alrededor, esparcidas como pétalos de una tormenta, las rosas blancas que él mismo había comprado esa mañana antes de ir al spa, rotas, pisoteadas, algunas con los tallos partidos.
Y de pie, sobre ella, con el cabello despeinado y una expresión que pasó de la sorpresa al disimulo en una fracción de segundo, estaba Vanessa.
—Marcos —dijo ella, con una voz que intentó sonar tranquila y le salió, en cambio, temblorosa—, qué bueno que llegaste. Sophie tuvo una especie de... ataque. Se puso histérica de la nada, empezó a llorar, se tiró al suelo...
Marcos no la escuchaba. Sus ojos estaban fijos en su hija, en las palmas raspadas, en las rodillas sucias, en el llanto que no cesaba.
Se arrodilló frente a Sophie, sin importarle ensuciarse los pantalones del traje que llevaba puesto para el spa.
—Princesa —dijo, con la voz quebrada—, ¿qué pasó? ¿Estás bien? ¿Te caíste?
Sophie levantó la vista hacia su papá, con los ojos rojos e hinchados, y por un segundo, solo un segundo, pareció dudar. La advertencia de Vanessa resonaba todavía en su cabeza: si lo haces, le voy a decir que tú me atacaste primero.
Pero entonces, algo en la mirada de su padre —esa preocupación pura, sin filtro, sin la sombra de una mentira— le dio el valor que necesitaba.
—Ella me jaló el pelo —dijo, con la voz rota pero clara—. Me dijo que la llamara mamá. Yo le dije que no. Me empujó. Tiró mis flores.
El silencio que siguió fue del tipo que parece tener peso físico, como si el aire mismo se hubiera vuelto más denso.
Marcos se giró lentamente hacia Vanessa.
—Eso no es cierto —dijo ella de inmediato, demasiado rápido, con la voz subiendo de tono—. Marcos, la niña está confundida, estaba histérica, yo solo intenté calmarla...
—¿Le jalaste el pelo?
—No... bueno, sí, pero fue para que dejara de gritarle a la tumba como una loca, Marcos, tienes que entender el contexto...
—¿La empujaste?
Vanessa abrió la boca, la cerró, la volvió a abrir.
—Se resbaló. Yo no la empujé, se resbaló al querer alejarse de mí, estaba histérica...
Marcos miró las rosas rotas en el suelo. Miró las manos raspadas de su hija. Miró, finalmente, el rostro de la mujer que había llevado a vivir a su casa, a la que había presentado como "amiga especial" primero y como algo más después, la mujer en quien había confiado a su hija esa misma tarde.
Algo en su rostro cambió. Fue como ver a alguien envejecer diez años en tres segundos.
—Sophie —dijo, sin apartar los ojos de Vanessa—, ¿alguna vez te ha hecho algo así antes?
Sophie, todavía en el suelo, con las manos raspadas apretadas contra el pecho, no respondió de inmediato.
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El silencio se estiró, largo y doloroso, mientras Vanessa contenía la respiración y Marcos esperaba, con el corazón latiéndole en los oídos, la respuesta que temía y necesitaba escuchar al mismo tiempo.
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