Chapter 2 - El brillo de los tres días
El mecanismo no cedió al primer intento.
La madera parecía resistirse, inflada por la humedad de los últimos días de lluvia.
Lucas aplicó más fuerza con el pulgar derecho.
Presionó un punto ciego a cuatro centímetros de la juntura, justo donde el nudo del roble simulaba una imperfección natural.
Se oyó un resoplido metálico.
Un clack ahogado, como el disparo de un muelle oxidado en el fondo de un pozo.
La tabla central se elevó tres milímetros.
Un espacio suficiente para introducir las yemas de los dedos naked.
El olor a cal muerta y moho se intensificó al instante.
Salía a borbotones por la rendija, denso, pesado, cargado de un frío que no pertenecía a la calefacción central de la casa.
Lucas no levantó la tabla de inmediato.
Se puso de pie lentamente, manteniendo la mirada fija en el suelo.
Se llevó la mano a la espalda y desabrochó la funda de su arma.
El chasquido del botón de presión sonó gigante en la habitación vacía.
Saco la pistola de nueve milímetros.
El metal del carro estaba frío contra su piel.
Efectuó una comprobación rápida y silenciosa: tiró del carro hacia atrás un centímetro.
El latón brillante del cartucho en la recámara reflejó la luz grisácea que entraba por la ventana.
Dejó correr el carro de nuevo.
El sonido del encaje de acero fue limpio, perfecto.
Arriba, en el segundo piso, se oyó un crujido de tablas.
Lucía estaba caminando por su habitación.
Su presencia infantil sobre el techo era un peso invisible que obligaba a Lucas a mantener los movimientos calculados.
No podía cometer un error.
Si disparaba, el eco retumbaría por toda la estructura de la mansión.
Volvió a agacharse junto a la junta del piso.
Insertó la punta de sus dedos en la rendija levantada.
Tiró hacia arriba con un movimiento firme y constante.
La tabla no se levantó sola.
Estaba unida a un tramo completo de cuatro listones ensamblados sobre un bastidor de hierro.
La escotilla oculta pesaba más de treinta kilos.
Se abrió en un ángulo de cuarenta y cinco grados sin emitir un solo chirrido de bisagras.
Las bisagras de bronce estaban abundantemente engrasadas.
Alguien las había mantenido en perfecto estado de funcionamiento recientemente.
Un abismo negro se abrió bajo la alfombra persa.
Una boca rectangular de un metro de ancho por dos de largo que se hundía en los cimientos de la casa.
Lucas no vio nada al principio.
La oscuridad allí abajo era absoluta, una mancha de tinta espesa que absorbía la poca luz del comedor.
Sostuvo la pistola con la mano derecha, apuntando hacia el fondo de la abertura.
Con la mano izquierda sacó un pequeño encendedor de plata de su bolsillo.
Hizo girar la rueda de sílex.
Una llama amarilla y temblorosa brotó en la penumbra.
La luz del fuego cortó las sombras del hueco.
Lo primero que iluminó fueron los escalones de hormigón crudo que bajaban en pico.
Unas escaleras estrechas, inclinadas a sesenta grados.
En el tercer escalón había algo tirado.
Un zapato de mujer.
De tacón bajo, de piel negra, con la hebilla dorada abierta.
El zapato de Elena.
Estaba volteado de lado, como si alguien lo hubiera perdido al caer o al ser arrastrado hacia el fondo.
Lucas apretó los dientes.
El musculo de su mandíbula saltó bajo la piel pálida de sus mejillas.
—¿Elena? —llamó en un susurro raspado.
Su voz cayó por el hueco como una piedra arrojada a un pozo seco.
No hubo respuesta verbal.
Solo un sonido casi imperceptible.
El roce de una tela pesada contra el suelo de cemento.
Y una respiración.
Una respiración entrecortada, superficial, húmeda, como la de alguien cuyo tórax está siendo comprimido por un peso enorme.
Lucas no esperó más.
Guardó el encendedor encendido entre sus dientes para mantener las manos libres.
Colocó la mano izquierda en el borde del marco de madera.
Inició el descenso por los escalones de hormigón.
Cada peldaño estaba frío como el hielo.
La humedad de las paredes de ladrillo visto se le pegaba a la ropa al pasar.
Bajó tres escalones.
Cuatro escalones.
El techo de la mansión quedó por encima de su cabeza.
La luz de la tarde que entraba por el comedor se convirtió en una franja fina y distante sobre el marco de la escotilla.
El aire en el sótano olía intensamente a óxido y a sudor rancio.
En el fondo de la escalera, a unos tres metros por debajo del nivel de la casa, el espacio se ensanchaba.
Era un antiguo refugio de la época de la guerra, olvidado en los planos oficiales de la propiedad.
Un espacio de tres metros por tres, diseñado para resistir bombardeos.
La llama del encendedor iluminó una figura colapsada en el rincón más alejado.
Una masa de tela blanca lamiendo el suelo de cemento gris.
Lucas bajó el último escalón.
La suela de su bota pisó un charco pequeño de agua estancada.
El agua salpicó contra la pared.
La figura del rincón se agitó violentamente.
Un gemido ahogado brotó de la sombra.
Un sonido lleno de un terror tan puro que hizo que Lucas se detuviera un instante.
—Soy yo —dijo él.
Escupió el encendedor sobre su palma izquierda para poder hablar.
—Elena... soy yo.
La figura se encogió aún más contra la pared de ladrillo.
Las manos de la mujer estaban atadas a la espalda con un cable eléctrico de color amarillo.
Un cable grueso, de los que se usan para la maquinaria industrial.
Tenía el rostro cubierto por su propio cabello negro, pegado a la piel por la sangre seca y el sudor.
El vestido blanco que llevaba —el mismo que lucía en la foto familiar del salón— estaba desgarrado en el hombro derecho.
Tenía manchas oscuras de tierra y sangre en la espalda y los costados.
Lucas se arrodilló a su lado sobre el suelo húmedo.
Soltó la pistola en el suelo, junto a su pierna, sin importar el riesgo.
Extendió las dos manos hacia ella.
—No me toques... —murmuró la mujer.
La voz era un hilo casi inaudible, rasposo, destrozado por días de sed.
—No me toques, Marcos... por favor... no más...
Lucas sintió como si le hubieran atravesado el pecho con una vara de hierro al rojo vivo.
El nombre de su hombre de confianza pronunciado con ese nivel de pavor.
Colocó las manos en las mejillas de su esposa.
Sus dedos buscaron la piel bajo el cabello enredado.
La piel de Elena estaba ardiendo de fiebre.
—Mira quién soy —le ordenó en un susurro desesperado.
—Elena, mírame. Soy Lucas. Estoy aquí.
Le echó el cabello hacia atrás con suavidad.
La luz del encendedor iluminó el rostro de la mujer.
Tenía un pómulo hinchado, de un color violeta oscuro que casi le cerraba el ojo izquierdo.
El labio inferior estaba partido por la mitad, con una costra gruesa de sangre negra.
Un hematoma profundo le rodeaba el cuello, dibujando la forma exacta de unos dedos grandes y masculinos.
Lucas cerró los ojos por un segundo.
Toda la violencia que había ejercido en su vida profesional se volvió contra él en ese instante.
Un golpe directo al corazón de su propia casa.
Elena abrió el ojo derecho.
Su pupila dilatada tardó varios segundos en enfocar el rostro de su marido.
Cuando reconoció los rasgos de Lucas, su cuerpo entero comenzó a temblar convulsivamente.
No fue un llanto de alivio.
Fue un espasmo de puro agotamiento nervioso.
—Lucas... —susurró ella.
Una lágrima limpia abrió un camino claro a través de la suciedad de su mejilla.
—Lucas... él dijo que estabas muerto.
Él apretó las manos contra el rostro de su esposa.
—Estoy vivo —dijo él.
—Estoy aquí.
—Dijo que habías caído en la emboscada del puerto —siguió ella, hablando con dificultad.
—Vino el martes... a medianoche.
—Dijo que la casa ya no era segura... que tenía que bajar aquí para protegerme.
Lucas escuchaba cada palabra como si fuera una sentencia dictada en un tribunal de sombras.
—Y cuando bajé... cerró la escotilla —continuó Elena.
Un sollozo le cortó la respiración.
—Me dejó en la oscuridad... volvió cada noche a preguntarme dónde habías escondido los libros contables.
Lucas miró el cable amarillo que le sujetaba las muñecas.
Estaba apretado con tanta fuerza que las manos de Elena estaban hinchadas y de un tono azulado alarmante.
Sacó una navaja táctica del bolsillo interior de su chaqueta.
Pulsó el botón lateral y la hoja de acero inoxidable saltó con un chasquido metálico.
Pasó la hoja entre las vueltas del cable con cuidado extremo.
Un corte limpio.
El cable se separó.
Las manos de Elena cayeron pesadamente sobre su regazo, incapaces de moverse por la falta de circulación.
Gimió de dolor cuando la sangre comenzó a fluir de nuevo por los vasos comprimidos.
—¿Lucía? —preguntó Elena de golpe.
Su voz adquirió una fuerza repentina y desesperada.
Intentó levantarse, pero sus piernas no tenían energía.
—¿Dónde está Lucía? Él dijo que la tenía... dijo que si no le decía la clave de la caja fuerte...
—Lucía está arriba —la interrumpió Lucas firmemente.
—Está bien. Está limpia. Está a salvo.
Elena dejó caer la cabeza contra el pecho de su marido.
El tejido del abrigo de cuero de Lucas se empapó con sus lágrimas.
Lucas la abrazó con el brazo izquierdo, sosteniéndola contra su cuerpo para transmitirle calor.
Con la mano derecha volvió a recoger la pistola del suelo.
El frío del acero en su palma era el único ancla que le impedía perder el control por completo.
—¿Vino alguien más con él? —preguntó Lucas.
Su voz no mostraba compasión; era la voz de un cazador midiendo el terreno de la presa.
Elena negó levemente con la cabeza sobre su pecho.
—Solo él... y el chofer nuevo... el chico de la cicatriz en la oreja.
—Mateo —nombró Lucas.
—Se quedaba arriba... oía sus pasos sobre las tablas —dijo Elena.
—Hablaban de repartirse las propiedades del norte... decían que no ibas a salir con vida de la reunión de la junta.
Lucas sonrió sin mostrar los dientes.
Una sonrisa amarga, fría, que no llegó a sus ojos.
La emboscada del puerto había fallado.
Él había sobrevivido, aunque le había tomado tres días limpiar el rastro y regresar a la ciudad en silencio.
Tres días en los que sus propios leales habían empezado a devorar su cadáver antes de que estuviera frío.
—Me dijeron que habías muerto... —repitió Elena, pegando la frente al cuello de Lucas.
—Te dijeron lo que necesitaban que creyeras para quebrarte —respondió él.
Se puso de pie, levantando a Elena en sus brazos con un esfuerzo medido.
La mujer pesaba sorprendentemente poco, como si la sed y el pavor la hubieran vaciado de todo peso corporal.
Ella ahogó un grito cuando sus piernas colgaron en el aire.
—Sosténte de mi cuello —le ordenó Lucas.
Ella obedeció, clavando los dedos débiles en los hombros del abrigo de su esposo.
Lucas comenzó a subir los escalones de hormigón uno a uno.
Sosteniendo a su esposa con el brazo izquierdo y manteniendo la pistola cargada en la mano derecha.
Cada paso hacia la luz del comedor era un ascenso desde el infierno que su propia codicia familiar había construido.
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La franja de luz en el techo se abría cada vez más ante sus ojos.
Y con la luz, la certeza absoluta de la venganza que estaba por desatarse sobre la mansión.
