Chapter 3 - Madera y marcas de polvo
Lucas emergió del hueco del suelo cargando a Elena como si fuera un cuerpo sin vida.
La luz gris del atardecer en el comedor les dio de lleno en los ojos.
Elena se encogió contra el pecho de su marido, deslumbrada por la claridad tras tres días de oscuridad total.
Lucas la depositó con una delicadeza extrema sobre el sofá de terciopelo verde junto a la chimenea apagada.
La piel del sofá era suave, pero Elena volvió a encogerse en posición fetal.
Se abrazó las rodillas contra el pecho, temblando descontroladamente.
Lucas no perdió tiempo en consolarla con palabras inútiles.
Caminó hacia el mueble bar de madera de nogal al otro lado de la estancia.
Sirvió tres dedos de brandy en un vaso de cristal tallado.
El cristal tintineó contra el cuello de la botella debido al pulso rápido de su mano.
Regresó junto a ella y le sostuvo la cabeza con la palma de la mano izquierda.
Le acercó el vaso a los labios agrietados.
—Bebe —dijo.
Elena tomó un trago pequeño.
El alcohol de alta graduación la hizo toser violentamente.
El líquido le quemó la garganta, pero un ligero rubor volvió a sus mejillas de tiza.
—Más despacio —murmuró él.
Dejó el vaso sobre la mesa auxiliar.
En ese momento, la puerta del comedor se abrió unos centímetros.
Una rendija pequeña.
El ojo derecho de Lucía apareció en el espacio vacante.
La niña observaba la escena en silencio completo.
Su mano pequeña apretaba el marco de la puerta de madera.
Vio a su madre en el sofá.
Vio la sangre seca en su vestido blanco.
Vio el rostro deformado por los golpes.
Lucía no gritó.
No corrió hacia ella.
Su reacción fue la de un animal pequeño que presencia la destrucción de su madriguera.
Se deslizó lentamente al interior de la habitación.
Sus calcetines sin ruido no dejaron rastro en la alfombra doblada.
Se detuvo a un metro del sofá.
—Mamá huele a la tierra debajo del manzano —dijo la niña.
La frase cayó en el comedor como un diagnóstico frío.
Elena abrió el ojo bueno y miró a su hija.
Extendió un brazo tembloroso hacia ella.
—Lucía... —alcanzó a pronunciar.
La niña no avanzó de inmediato.
Miró el brazo de su madre, cubierto de marcas moradas y restos de suciedad.
—Las flores de compras no eran verdaderas —dijo la pequeña.
—El tío Marcos mintió.
Lucas se mantuvo de pie entre las dos mujeres de su vida.
Un triángulo de silencio en medio del comedor destruido.
—Lucía, ven aquí —ordenó Elena con la voz rota.
La niña dio el paso que le faltaba.
Se encaramó al sofá con una lentitud metódica.
Se acomodó a los pies de su madre, abrazando sus piernas sobre la manta de lana que Lucas había sacado del respaldo.
No tocó las heridas del rostro de Elena.
Simplemente apoyó la cabeza sobre las rodillas de la mujer, como si fuera un perro guardián exhausto.
Lucas se giró hacia la escotilla abierta en el suelo.
La abertura negra continuaba allí, exhalando su hedor subterráneo.
Lucas examinó las marcas en el borde de la madera.
A la luz completa del comedor, los detalles contaban la historia de la traición con una precisión forense.
Había arañazos recientes cerca del cierre del cerrojo.
Marcas profundas en la madera de roble, hechas con una herramienta de palanca.
Marcos no había usado la clave la primera vez.
Había forzado el acceso inicial.
Eso significaba que no tenía la combinación completa.
Buscaba desesperadamente algo que Lucas guardaba en la caja fuerte del nivel inferior.
Los títulos de propiedad de las operaciones de la ciudad y las llaves criptográficas de las cuentas en el extranjero.
Lucas se agachó junto al marco del agujero.
Pasó las yemas de los dedos sobre el borde biselado de la madera.
Había marcas de pisadas sobre el polvo de cal.
Dos tipos de suelas diferentes.
Una pisada grande, profunda, con el patrón en espiga característico de las botas de combate que usaba Mateo.
Y una pisada más estrecha, elegante, de zapato de vestir italiano.
Los zapatos de Marcos.
El encaje de las piezas era evidente.
Marcos era el cerebro de la operación; Mateo, la mano ejecutiva.
Pero había algo más.
Una tercera marca, casi borrada por un barrido de escoba improvisado.
Una huella pequeña, de tacón fino.
Una mujer había estado allí.
Lucas se congeló en su posición de cuclillas.
Sintió un frío helado subirle por la columna vertebral.
¿Una mujer?
En su estructura cercana solo había tres personas con acceso a la propiedad.
Marcos, Mateo y Valeria.
Valeria, la administradora de la finca y prima directa de Elena.
La mujer que se encargaba de la educación de Lucía y de la contabilidad doméstica.
Lucas cerró la mano sobre el borde del suelo con tanta fuerza que una astilla de roble se le clavó bajo la uña del dedo índice.
No sintió el dolor.
La astilla quedó atrapada en la carne, brotando una gota de sangre oscura.
Se puso de pie y miró a Elena.
—¿Valeria vino aquí? —preguntó directamente.
Elena cerró los ojos y apretó los labios.
Su silencio fue una confirmación más ruidosa que un grito.
—Ella trajo la comida el miércoles —murmuró Elena sin abrir los ojos.
—Bajó las escaleras... me miró desde arriba.
—¿Y qué dijo? —demandó Lucas.
—Dijo que era una lástima que mi vestido nuevo se hubiera arruinado tan rápido —susurró Elena.
—Y luego le dio a Marcos la llave de la habitación de Lucía.
Lucas sintió que la habitación empezaba a dar vueltas a su alrededor.
La traición no era una manzana podrida en el árbol; era la raíz entera la que estaba podrida.
Toda su guardia personal, su familia extendida, sus administradores.
Todos habían dado por sentado su muerte en la emboscada de la carretera del puerto.
Habían comenzado el reparto de los restos antes de que el cuerpo fuera enterrado.
El sonido de los neumáticos sobre la grava del jardín interrumpió el silencio.
Un coche se aproximaba por el camino de entrada.
Los faros cortaron la penumbra de las cortinas del comedor, proyectando sombras largas y móviles sobre las paredes.
Un motor V8 conocido.
El Mercedes negro de Marcos.
Lucas caminó hacia la ventana con pasos lentos y amortiguados.
Se pegó a la pared lateral para evitar ser visto desde el exterior.
Echó un vistazo por el borde del visillo de terciopelo.
El vehículo se detuvo justo frente a las escaleras de la entrada principal.
Las puertas se abrieron simultáneamente.
Del lado del conductor bajó Mateo, llevando un abrigo largo sobre su uniforme táctico.
Del lado del acompañante bajó Marcos.
Lucía un traje de tres piezas perfectamente cortado, ajustándose los puños de la camisa al salir.
Y del asiento trasero bajó Valeria.
Llevaba un abrigo de piel sintética sobre un vestido rojo corto.
Sostenía una carpeta de cuero bajo el brazo.
Los tres avanzaron hacia las escaleras de la mansión con la seguridad de quien entra en una propiedad recién heredada.
Rían entre ellos.
El sonido de la risa de Valeria atravesó el cristal doble del ventanal.
Una risa aguda, metálica, desprovista de cualquier tipo de remordimiento.
Lucas retrocedió dos pasos.
Miró a Elena, que temblaba en el sofá al oír los pasos en el porche.
Miró a Lucía, que se había acurrucado más contra su madre.
La niña lo miró a él.
Sus ojos oscuros no reflejaban pánico; reflejaban una extraña expectación infantil.
—Papá —susurró Lucía.
—El tío Marcos trae el reloj de nuevo.
Lucas bajó la vista hacia su hija.
—¿Qué dijiste? —preguntó en un hilo de voz.
—Tiene el reloj tuyo en el bolsillo —dijo la niña.
—Ayer dijo que si no abrías la puerta de la caja fuerte, se lo regalaría al chofer.
Lucas tocó el arma en su mano.
La recámara estaba lista.
El carro estaba cerrado.
Caminó hacia la puerta del comedor que daba al vestíbulo principal.
Se colocó detrás del batiente de madera tallada.
La cerradura de la puerta de la entrada principal crujió al introducirse la llave exterior.
Un chasquido metálico familiar.
La puerta de la casa se abrió de par en par.
El viento frío de la noche coló un chorro de aire húmedo en el recibidor.
Pasos pesados de botas sobre el suelo de mármol.
—Consigue las mantas del piso de arriba —decía la voz de Marcos desde el vestíbulo.
—Y dile a Mateo que revise si la niña ha comido algo.
—No queremos que se nos muera de hambre antes de que el abogado firme la custodia temporal.
—La niña está arriba encerrada —respondió la voz de Valeria.
El taconear de sus zapatos sonó sobre las losas de piedra.
—No dará problemas. Es igual de débil que su madre.
—Revisemos el comedor primero —ordenó Marcos.
—Quiero ver si la zorra de abajo sigue viva o si tenemos que llamar al médico del equipo para que le ponga un suero.
Los pasos se dirigieron directamente hacia la puerta del comedor.
Lucas contuvo la respiración.
El tiempo pareció dilatarse en la penumbra tras la puerta.
Cada latido de su corazón era un golpe de martillo contra sus costillas.
La manilla de bronce del comedor comenzó a bajar lentamente.
Un centímetro. Dos centímetros.
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El pestillo se retiró de la pletina de acero.
La puerta comenzó a girar hacia adentro.
