Chapter 2 - El chasquido de la madera
La doble puerta blanca se abre de golpe, rebotando contra los marcos de yeso.
Un hombre alto, de hombros anchos y camisa gris arrugada, entra en la estancia.
Lleva los puños de las mangas arremangados hasta los codos.
Sus zapatos de trabajo están cubiertos de barro fresco que deja marcas oscuras sobre la alfombra clara del comedor.
La mirada del hombre recorre el espacio en un segundo.
Se detiene en la mejilla hinchada de la pequeña.
Se detiene en la mujer de la camisa borgoña, que aún mantiene los hombros levantados.
El hombre no pronuncia ninguna palabra inicial.
Se deja caer sobre las rodillas frente a la niña.
El impacto de sus rodillas sobre el parqué produce un crujido sordo.
Sus manos, endurecidas por el trabajo físico, rodean la cintura delgada de la pequeña.
La aprieta contra su pecho con una fuerza desmedida, casi desesperada.
El rostro del hombre se hunde en el cuello de la niña, donde el olor a lana húmeda y a jabón barato aún persiste.
La niña aprieta los párpados.
Sus brazos pequeños rodean el cuello grueso de su padre.
—Papá... —murmura la niña, pegando la boca a su oreja—. Ella me atormenta cada vez que tú no estás.
El hombre cierra los ojos con fuerza.
Las venas de su cuello sobresalen como cables tensados bajo la piel bronceada.
Un temblor le recorre los brazos.
Aprieta los dientes hasta que las mandíbulas le duelen.
—¿Qué has dicho? —pregunta él en un susurro que no parece humano.
—Ayer me quitó el plato antes de terminar —dice la pequeña con una lógica helada—. Dijo que la comida cuesta dinero y que yo solo consumo aire.
La mujer de la camisa borgoña da un paso hacia atrás, aproximándose a la mesa donde está la anciana.
—Arthur, no le hagas caso a las fantasías de esa cría —dice la mujer de rojo, alzando la mentón—. Solo estaba corrigiendo sus modales. Es una mentirosa impulsiva.
La anciana en la mesa deja el plato de porcelana con una fuerza innecesaria.
La porcelana se agrieta.
—Esa bastarda se merece cada golpe —sentencia la anciana con tono frío, mirando al hombre desde arriba—. Deberías agradecer que Helena se tome el trabajo de educar a algo que trajiste de la calle.
El hombre se pone de pie muy despacio.
No suelta la mano de su hija.
La coloca suavemente detrás de su cuerpo, usándose a sí mismo como un muro entre la niña y el resto de la habitación.
Su respiración es acelerada, ruidosa.
Sus ojos, verdes y nublados por la rabia, fijan su objetivo en la camisa borgoña.
Junto a la barra de servicio de la cocina hay un chảo de hierro fundido, negro, pesado, que se usó para el desayuno.
El hombre no duda.
Da un paso largo.
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Su mano derecha atrapa el mango de madera del chảo de hierro.
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