Chapter 3 - El hierro en la sombra
El movimiento del brazo del hombre es tan fluido como aterrador.
No hay advertencias verbales.
No hay amenazas previas.
El chảo de hierro negro vuela a través del aire del comedor, cortando la luz tibia de la lámpara central.
La mujer de la camisa borgoña intenta levantar los brazos para cubrirse la cara.
Es demasiado tarde.
El hierro pesado choca de lleno contra su hombro y la parte lateral de su rostro.
Un golpe seco, sordo, como el de una hacha cortando madera verde.
La mujer sale despedida hacia atrás.
Su cuerpo choca contra la vitrina de cristal donde se guardan las vajillas antiguas.
El cristal se rompe en una cascada de esquirlas brillantes.
Helena cae al suelo sobre un montón de platos rotos y manteles deshilachados.
La seda borgoña de su camisa se mancha de polvo blanco de yeso y gotas oscuras de sangre que brotan de su labio partido.
Emite un gemido ahogado, una mezcla de dolor e incredulidad.
Sus dedos se abren y cierran sobre los trozos de vidrio rotos, cortándose la piel de las palmas.
La anciana se pone de pie bruscamente.
La silla de madera boscada cae hacia atrás, estrellándose contra el suelo.
Su collar de perlas se agita violentamente contra la seda verde de su vestido.
—¡Salvaje! —grita la anciana, señalando al hombre con un índice deformado por la edad—. ¡Animal del demonio! ¡¿Cómo te atreves a tocarla en mi presencia?!
El hombre no contesta.
Camina hacia la mesa central con pasos lentos, pesados.
Sus botas dejan huellas de barro y sangre sobre la alfombra.
La anciana no retrocede.
Mantiene la mano levantada, la cara roja por la indignación.
—¡Te di un techo! —grita la mujer mayor, desgañitándose—. ¡Le di comida a esa niña que ni siquiera lleva nuestra sangre! ¡Te saqué de la miseria y así me pagas!
Sobre la mesa queda una sopera de loza llena de caldo caliente de la mañana.
El hombre extiende la mano.
Toma la sopera por las asas de porcelana.
La levanta sin esfuerzo visible.
La anciana abre la boca, sorprendida por el gesto.
Antes de que pueda emitir otro sonido, el hombre arroja la sopera directamente hacia el rostro de la anciana.
El recipiente de loza se estrella contra el pecho y la cara de la mujer del vestido verde.
El líquido caliente y los trozos de porcelana impactan con fuerza.
La anciana tropieza hacia atrás, tropezando con la silla caída.
Se desploma sobre la alfombra.
El líquido vegetal le chorrea por el cabello canoso, manchando las perlas de su cuello y la seda verde de su traje.
Queda tendida boca arriba, jadeando, buscando aire con la boca abierta como un pez fuera del agua.
El hombre se gira hacia la niña.
La pequeña no ha pestañado.
Sigue en la misma posición, pegada al marco de la puerta doble.
Sus dedos pequeños sostienen con firmeza la falda rosa pálido.
El hombre vuelve a colocarse frente a ella.
Sus manos tiemblan violentamente mientras ajusta el cuello del abrigo de lana de la pequeña.
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—Nadie más te va a tocar —dice el hombre en un murmullo roto—. Te prometo que nadie más.
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