Chapter 5 - El polvo en los cristales
El pasillo hacia la salida es largo, flanqueado por retratos familiares en marcos de madera oscura.
Pinturas de hombres con trajes antiguos y mujeres con miradas severas.
El hombre camina a pasos largos, pero ajusta su zancada para no arrastrar a la niña.
Mia camina a su lado, con sus pequeños zapatos de charol haciendo un chasquido rítmico sobre el suelo de madera limpia.
Al llegar a la puerta principal, el hombre se detiene.
En la pared del recibidor cuelga un espejo grande con marco de pan de oro.
En el reflejo ve su propio rostro: la mandíbula apretada, los ojos inyectados en sangre, las manchas de barro en la ropa.
Y a su lado, la pequeña niña que sostiene un conejo de trapo sin oreja que sacó de su bolsillo.
El hombre se agacha de nuevo.
Toma el dobladillo del abrigo de la niña.
—¿Te duele mucho la cara? —pregunta él, tocando apenas la piel rosada de la mejilla de Mia.
La niña sacude la cabeza.
—Ya no —responde—. El golpe se fue cuando tiraste el hierro.
El hombre traga saliva con dificultad.
Un nudo duro se le forma en la garganta.
—No debía hacer eso delante de ti, Mia. El papá perdió el control.
La pequeña estira su mano libre y toca la barba de tres días de su padre.
—El hierro pesaba mucho —dice ella con la sencillez de quien explica el clima—. Si no lo tirabas tú, ellas me habrían vuelto a encerrar en el armario del carbón.
El hombre se queda helado.
La mirada se le clava en los ojos limpios de la niña.
—¿Te encerraban? —pregunta en un hilo de voz.
—Sí —asiente Mia sin darle importancia—. Cuando te ibas a trabajar a la ciudad. La mujer de rojo decía que el carbón limpia a los niños desobedientes.
El hombre cierra los ojos.
Aprieta la cabeza contra el hombro de la pequeña.
Un gemido sordo, contenido durante meses, se le escapa del pecho.
La niña le acaricia el pelo con sus dedos delgados.
—No llores, papá. El armario ya no tiene llave. La tiré ayer por la alcantarilla del jardín.
El hombre levanta la cabeza.
Mira a su hija como si fuera la primera vez que la ve de verdad.
La niña le ofrece una sonrisa pequeña, incompleta por un diente de leche que le falta en el lado derecho.
—Vámonos —dice el hombre, poniéndose en pie con decisión.
Abre la puerta principal de roble pesado.
El aire frío de la mañana les da de lleno en la cara, trayendo el olor a tierra mojada, a pinos y a libertad.
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Afuera, la camioneta vieja de color azul desteñido espera con el motor al ralentí, echando un humo blanco por el tubo de escape que se disuelve en el cielo gris.
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